AUN ESTAS AQUI....
-SI-
-YA VOY
EN CAMINO A TU ENCUENTRO
AQUI ESTOY NUEVAMENTE
COBIJANDOME EN TU BRAZO
EN LA HORA DE TU DESPEDIDA

VERSOS

TE IMAGINO ASI.... EL PORTON ELECTRONICO QUE SUENA TÚ, MIRANDO POR EL RABILLO DEL OJO DESDE TU VENTANA EL ECO DE LOS TRES PISOS QUE ME CONDUCEN A UNA DIMENSION DIFERENTE ME HACE TANTA FALTA LA POESIA COMO TU CUERPO ME HACEN FALTA ESAS LARGAS JORNADAS DE CHARLA Y BOHEMIA EMBRIAGADAS DE VERSOS AHUMADOS Y DELIRIOS NOCTURNOS. OTROS TIEMPOS DIRIAS OTROS SUEÑOS, RESPONDO YO. DEFINITIVAMENTE... ME HACE FALTA LA POESIA COMO LA VIDA LAS PALABRAS PROFUNDAS LAS IMAGENES DE TU MENTE TE CUBRO Y DESCUBRO A TRAVES DE UN POEMA QUE SE DESVANECE EN LA ECONOMIA DE TU VIDA. TE PREFERIO MENDIGO TE PREFIERO COMO ANTES ASI TE PREFIERO POETA DAME TU LAPIZ Y LIBRETA QUE SE ME VIENEN LAS PALABRAS DAME TUS SUEÑOS AHOGADOS EN LA DISTANCIA Y DAME, POR FIN UN VERSO QUE SALGA DE TU BOCA.

EL OCASO DEL SOL

Soñé un hombre pintado de colores De sus ojos salían ases rojos y amarillos De sus manos brotaban plumas y lanzas tornasoles Brillaba como un Rey Inca envuelto en sus vestiduras doradas Coloreaba madrugadas llenas de sueños y utopías Sería un diputado del sol Un revolucionario....¡compañero! Éramos tú y yo jugando con la poesía Éramos nosotros mensajeros de una aurora boreal Que fue extinguiéndose al llegar el invierno. -la lucha- le grito, las lágrimas el silencio oscuro; la indiferencia Despertaste, por cierto, como un sonámbulo Ausente del mundo al cual asistíamos Tus ojos se volvieron opacos sin brillo Te busco desde el fondo Y el que fuiste para mí ha desaparecido. Las palabras, los cantos, Las risas felinas ya no estallan en mis oídos No estás, sin embargo, ya no existes Deambulas en marchas nocturnas Hipnotizado de vaginas que no son la mía jugos oxidados que enmohecen tus sentidos. Sigues allí, androide de Ganímedes Se acabó el mito, Solo tus fantasmas devoran tus entrañas (día a día) El ocaso desciende Y el día ha oscurecido

CARTA DE UNA MUJER A OTRA

(Dudé mucho en publicar esta carta. Representa un tiempo real, verdadero y doloroso en mi vida.) ¿Eres más feliz hoy? parece que sí. Brillas de otro modo, estoy segura que te ha costado, como todo a las mujeres con cerebro ¡Buena cosa! tener que parecer bonita al resto, cuando lo tuyo sobra, y más encima luchar con eso. Es casi un To be or not To be. La historia del género, cabra! No queda otra. Para qué tanta inteligencia, si es mejor que la niña, se ría bonito. Pero, aunque parezca masoquista elegiría lo mismo si volviera a empezar. Como te habrás dado cuenta estoy llena de paréntesis. Pero, esa soy yo, ahora. Sólo paréntesis en las cosas, en el espacio, en el tiempo (otra vez.... incluso en la amistad) Aunque tú no lo creas observo y si de felicidad se trata me gusta como construyes la tuya ¡ cómo alguién puede ser tan metódico!paso a paso; merecer la felicidad es un trofeo, que no todas estamos dispuestas a recibir. Pero, tú dime tú, ¿por qué? -deseas ser feliz- lo haces por ti o para ti? o es otro el camino y redunda esn esto. Y los otros ¿cómo te ven? a pesar o a propósito? suena como un trabalenguas. Pero las señales, relatan historias! de mujeres... mujercitas (en el fondo). Quisiera narrarte, todas las historias presentes y pasadas, desde el capítulo aquel en que nos quedamos; Sin embargo pasaría por enfrentar nuestros dolores, de esos momentos. y yo aún estoy sanando las heridas. Irónico mientras tú te construyes yo me recosntruyo (nuevamente). Pero, sí puedo contarte, que soy un poquito más feliz que ayer, que me importan menos algunas cosas y que toda la maravilla del mundo la encuentro en los ojitos de mi Maximiliano. Pero, es éste el mundo que nos convoca, el de lo femenino, que te agarraste con uñas e impregnaste para siempre, ahora se te sale por los poros, casi se te huele. Pero cuidado que eso engendra envidias. Bueno, total y al final "Al César lo que es del César" y ya. Más adelante, te contaré de las tristezas que de pronto tocan mi puerta, amarradas a ese aroma de mujer que tanto cuesta sobrellevar. A esa sensibilidad que no te quita la vieja costumbre de ser buena gente y prestar oreja y corazón para acoger dolores ajenos y luego a bailar otra vez ¡qué mala costumbre la mía! Me gustaría imaginar que una de nosotras está en los campos franceses y la otra en las montañas del tibet. Que nos separan las distancias, pero que así y todo hablamos. Desde adentro, lo íntimo con un lenguaje común. No de la pose de las mujerzotas que somos, sino de lo más intrinseco de lo femenino, de nuestras esencias que nos transforman querámoslo o no, Un día en musas, un día en brujas.

UNA VEZ AL MES

Esa semana las cosas no habían comenzado bien. Francisca sabía que lo pre mestruales mermaban su vida a lo menos unos días y los dolores se habían mezclado con esa sensación que traía hace unos meses. Preguntarse qué había pasado una y otra vez era su deporte favorito, desde que sucedió lo inevitable. Y nuevamente esa punzada en los ovarios, esa que te recuerda la existencia, el inicio de la vida, esa que hincha el vientre y te hace sentir mensopreciablemente mujer. La semana comenzó crítica, sabía que era ésta la decisiva y de una forma u otra todas las preguntas atragantadas necesitaban salir antes del acontecimiento del viernes. Sin embargo, el último distanciamiento había acumulado la rabia y logró enturbiar más aún las cosas. Martes, y ese maldito dolor decabeza que viene junto con los otros síntomas, arreciaban la urgente ansiedad de hablar con él. Durante la mañana el teléfono actuó como un enemigo más, parecía que el orden natural del universo se hubiese confabulado para hacer presente los errores del pasado. La normal angustia de los "pre" esta vez se acentuó de forma casi desgarradora. Era recordarse a si misma que el fin se estaba acercando. El cómo se encontraron ese día martes por la noche, fue casi una casualidad del destino o el último favor de un ángel que ya no pudo negarse a las súplicas. Fue solo así, con toda su femeneidad a cuestas, se dirigió al lugar del encuentro a la hora señalada. El de ninguna forma podía sospechar, lo doloroso de la despedida. La atmósfera se volvió casi tenebrosa, Francisca como nunca se sintió patéticamente insegura, al revisar ambos esos dos años juntos. Volvió la culpa de la infidelidad, el desequilibrio de la separación y la horrible sensación de abandono vivida cuando él decidió anclar su vida. Mas lo terrible fue cuando vino el silencio, el silencio de las palabras que se dicen y las que no se dijeron. Enfrentar tristemente ser amada, pero no elegida. Y así con es punzadita en el vientre, que increiblemente mitigaba el dolor verdadero, Francisca decidió despedirse para siempre. Luego de eso no hubo más palabras, un corto mensaje de -felicidades- un -gracias, un beso- devuelta y así el viernes llegó más pronto de lo esperado. Los "pre" ese día atacaron fuerte, la natural angustia se hizo casi insoportable y ya ni los cefalmín surtían algún efecto. Así como se acercaba la hora aumentaba la urgente necesidad de cerrar el ciclo, de comenzar a vivir el proceso de muerte y deshechos. Así como punzaban los ovarios, punzaba el alma. Ya en la tarde comenzó el sangramiento, en cada gota derramaba la pérdida, en cada gota se le fue la vida. Sin embargo, el proceso mensual es mensual, luego de la muerte comienza la vida. Así Fransisca esa noche, con la pena acuesta y la mestruación fluyendo, decidió dormirse esa noche asumiendo el nuevo día.

LOBAS

LOBAS

Danzan las lobas que conozco

En la selva grisácea y urbana de la melancolía

Son lobas de cristal

y hermanas en el ravotril

ellas son las que increpan y preguntan

Piden respuestas.

Luego, entierran los sueños percudidos.

Aúllan locas de espanto y

Deambulan con los fantasmas de las promesas santas,

Amantes felinos.

Cerraron infinitamente las puertas del deseo

y ya no quedan pieles para socavar verdades. Incluso bailan… ellas

lobas que sueñan con esperanzas

Hermanas de inocencias infantiles

-Aún no lucen cicatrices sembradas en el alma-

Visten sueños de golondrinas y pieles de princesas

Esperan su turno, en la puerta de la iglesia,

caminan mirando el horizonte. Tarde o temprano

La manada se reúne,

Alrededor de la hoguera

Lamen unas con otras sus heridas

Y acogen sus miradas en silencio. He visto demasiado esta danza

He visto corazones rotos, desangrados

Bailan las lobas la danza del olvido.

REQUEM PARA LA MUSA

Acuso recibo de no ser

la mujer sagrada

Enterrada....

marcada en la espalda y pezones

que desfloraron un día los tranvías imaginarios

Acuso recibo, también

que todo en mí ha sido plagio

de los amantes a las huellas voraces

robadas aquella tarde de agosto

que ya no recuerdo.

Los traicioneros rengueos de mi olfato

me obligaron a la insensata cabalgata

que estalla en mi vientre rugiendo carencias

Los espolonazos tampoco son lo que fueron

no sólo embisten la vagina mal habida

También, la estampa inconclusa de lo que fui.

No quiero hablar de amor,

sino de la que ya no soy

De lo que dejé de ser

cuando el follaje oscuro de la tristeza

aterrizó en mi bosque

y amenazó con quedarse para siempre.

lastimera gata que se lame y lame las heridas por siempre

porque el tiempo arruino su belleza

y ya no cree que el príncipe azul la salvará de la guillotina.

Quiero hablar también de lo otro (del hombre)

que sólo sabe de citas, repetidas, clandestinas.

Pero, no ahora

Ahora, No

Hoy, solo vengo a enterrar a la musa

y

a rescatar los pedazos fundidos de mi alma.